رواية الانتظاااار(8)

الخريف..


اليوم الحادي والعشرين من ايلول .. اول ايام الخريف.. وكم يعني لي الخريف.. وكم تعني لي اوراقه..
فمن منا لا يهتز وجدانه من كلمة الخريف؟؟.. ومن منا من لا تنزل دمعته عند لقاء أوراقه المتناثرة في المكان؟؟..

فكل ورقة صفراء مائلة الى الحمرة المحروقة تعبر عن عمر مضى.. أو عن ذكريات تحمل الكثير الكثير أو ربما تخبئ في عروقها الذابلة كلمة البعد.. أو الدمع..أو ربما السفر..
كل ورقة باختلاف درجة احتراق لونها.. تروي حكايات كان مصيرها الضياع.. فكم من شخص أخذ بورقة وحفر عليها اسما.. أو كلمة يطويها في قلبه.. ورماها مع الريح.. أو احتفظ بها بين صفحات مذكراته..

اما أنا فسأسرق أجمل ورقة خريف.. لن أرسم عليها أي كلمة.. سأتركها بلونها الشاحب الذابل.. وبالغبار المتراكم عليها.. وبالكلام الصامت فيها.. وأرميها مع الريح.. فلربما تصل اليك.. وتراها .. لتسمع غنائي في طياتها ودمعي يجري في عروقها الميتة..

يااااااااااا لي من مسكينة... وهل الريح تقوى على حمل ورقتي الحزينة لأفق بعيد بعيد بعيد..
برغم ذلك سأزرع أملا يائسا وأرميها لتسافر مع تلك الريح..
وأقسم لك أن أحفر كلمات على ورقات أخرى وأحتفظ بها في هذا الدفتر على طول أيام الخريف الجافة..


المخلصة